Problemáticos

Tenemos un problema.
Uno gordo y serio.
No puedo desvestirte con las manos, y mucho menos, vestirte con los ojos. Sé que me miras y ves fuego; estallan las trompetas, y todo es ruido, armas y estruendo. Bombardeos, motores, tracción, torsión y expansión. Las ruedecillas de tus ojos acoplándose a los míos, el reloj que arranca palpitante, el crack del Mach 21. ¡Deja de mirarme! No puedo. No debo. La aguja del motor no se ajusta al factor de riesgo requerido. Las revoluciones están muy por encima del Yield permitido. Soy el capitán dispuesto a hundirse con su barco.
Sé que todo esto se me va de las manos, pero me fascina la obra contemplativa.

Sólo tú entiendes

Volveré cuando aprenda a quererte. Volveré cuando tenga escrito el libro, cuando no tenga ninguna excusa. Volveré cuando tenga los títulos bajo el brazo, los nobiliarios en los bajos. Volveré cuando olvide qué es eso de besar, cuando vea que cerrando los ojos te puedo alcanzar. Volveré sólo cuando tu fortuna haya huido, cuando estés en un pozo, cuando seas perseguido. Volveré cuando las luces falten, cuando todo sea sombras, cuando los poetas estén muertos y los barcos hundidos. Volveré cuando no queden puertos, cuanto no haya brisa, ni estrella, ni viento que azote el silencio. Volveré sólo entonces, cuando no finjas una sonrisa, cuando entre lágrimas llores por lo perdido y lo vivido. Volveré en ese momento, en ese justo y preciso instante, en que el reloj se pare y las cuentas no cuadren. Volveré para consolarte, para besar tus mejillas y decirte:
"No llores, mi vida; no llores por lo que hicimos y no quisimos, ni por lo que quisimos y nunca cumplimos. No llores, pues sólo queda la muerte, y tú y yo juntos, dando un paso al frente."

Y entonces, sólo entonces, volveré. Volveré a ser, y me dejaré morir, y con las luces del alba partiré, y todo volverá...

Desobediencia

Las musas están enfadadas.
Les prometí una vida; soy cobarde, estoy vencida.
Eso quieren hacerte creer. Ellas vienen, enfadadas. Chillan, gritan, todo lo rompen. De verdad que vienen con ganas. Erato me da una bofetada, Clío me acuchilla. Me salen versos de las tripas. Toda yo soy poesía: rota, vacía, perdida. Los intestinos caen al suelo, salpicando sílabas, manchandolo todo de sucios sonetos. Ya nada es lo que era. Urania me escupe a la cara, y el ácido corrompe mis lágrimas. Me oxido. Me diluyo en el agua. Soy una gota de sangre marrón, una nube que desaparece en el fondo del universo.
Están como locas. Se tiran de los pelos y se arrancan los mechones. Rasgan sus vestiduras y me incriminan furiosas, me insultan, me pegan, me acusan.
Morfeo llega después. Caigo de rodillas encima de mis tripas. Mi prosa tiembla, mis versos callan.
-Hija mía. Eres desobediente.
Y es verdad.
Una musiquilla de plata se vierte en mis oídos, la lengua de las musas cura mis heridas...
La marea sube, todo lo cubre, ya no hay sangre...
-Lo sé, padre.

El cuadro es de John Collier

Akrapovic

Y dice, aún dormida:
"-No quiero sal en las heridas, ni vendas, ni mentiras. Quiero la realidad, limpia y pura, veraz, blanca, negra y roja; oscilante entre las llamas de las velas, brillante a la luz del día. Quiero esa verdad satisfecha, mutable en la noche, dávida bajo la luna."
Y se gira, y sigue durmiendo, y los kilómetros pasan debajo de ella como segundos bajo la aguja.

Nadie es infalible

Tonta, no temas que te hagan daño. Ama, ríe, vive, celebra. Sonríeles a todos. Sé condescendiente. Sé amable. Sé buena gente. No guardes ningún rencor, no te acuestes enfadada, no te levantes defraudada. Todo el mundo se equivoca. Todo el mundo falla. Todos, aunque no queramos, estamos en continua puesta a punto. No hay ningún referente. Hay días extraños y personas aún más extrañas. Cualquiera puede necesitar que le des un motivo, un buen partido. Estoy convencido que tú sabes cuando la jodes, y que también te equivocas, y enfureces, y gritas y muerdes. No llores. No calles. Tienes que darles la mano. La mitad de los problemas se solucionan entrelazando los dedos y juntando las manos. La otra mitad se pudren y mueren.

¿Han vuelto las musas de la guerra?

Fujùr se giró en la niebla, y la bruma se abrió como zarzales de moras, formando rosetones de espinas y complicadas estructuras fractales. Su voz de campana surgió como el trueno y arrastró consigo la suerte que le acompañaba.
-¿Niente? ¿Niente de la Fortaleza de Tashir?
Niente, heraldo y paladín de la última muerte, apretó su partesana con firmeza. Fujùr era esquivo y silencioso, y sólo se le podía ver cuando él quería. Una ristra de dientes blancos como perlas asomaba entre sus fauces, colmillos níveos en un mar de plata y viento. Hasta ella llegó una fresca brisa que la tanteaba.
-Fujùr. -la guerrera clavó los talones y el arpón en el suelo, sin inmutarse. A fin de cuentas su ascendencia no era tan lejana. Todos tenían colmillos nacidos de la sangre.
-Niente, la última sombra. Qué triste placer el verte -el dragón trinaba cada palabra, asemejando una campana de bronce tañendo en la mañana-. ¿Qué vienes a buscar?
-Tu suerte.
Los ojos de Fujùr, dorados como soles, destellaron fieramente.
-Habrás de pelear por ella.
-¿Para qué si no nací?

Skyfall

Mierda, mierda, mierda.

MIERDA.

Aprieta el embrague, suelta el puño, frena en seco. Pie izquierdo. Una, dos, tres, cuatro veces. Salta de la moto. Saca el fusil de la espalda. Aún quedan balas.

Camina hacia el frente. Corres o mueres.

Joder, joder, joder.

Ahí está el enemigo. Tan tunante, tan convencido. Con tentación y pecado incluido.

¿Mirilla? ¿Para qué? Ya sabes dónde está el corazón.

Reviéntate la cabeza.

No tienes nada mejor que hacer.